La nuit on pense mieux

Es una lástima que la estupidez no duela (cc Telcel)

2010-06-04T21:22:00.006-05:00

Quiero comenzar esta entrada preguntando algo verdaderamente generalizado, y a la persona que me lo pueda responder, además de estarle eternamente agradecida, prometo mandar a construirle un busto en la Rotonda de los Hombres Ilustres: ¿Quién testículos es el encargado del área de Recursos Humanos en Telcel y por qué demonios se emperra en contratar a deficientes mentales cuyo único logro en la vida ha sido abrir la puerta de su cubículo sin darse un madrazo en la cara?

Les ruego, distinguidos lectores, que de poseer la información que tan amablemente solicito, me la hagan llegar.

Ahora sí, a lo nuestro.

Desde que tengo uso de razón e interés por el curso del país, he sabido que los monopolios son parte del pintoresco paisaje comercial que observamos todos los días en México: las televisoras y las compañías telefónicas son un ejemplo vivo de lo que hablo. Y esto se debe a que los intereses lucrativos estarán siempre por encima de lo ridículo de nuestras leyes, pero sobre todo, de nuestros principios.

Pero suficiente de moral.

Realmente mi odio por Telcel no data de la existencia de los monopolios, ni es causa del resentimiento social que me provoca saber que Carlos Slim posee una fortuna más grande que el PIB de un país pequeño, no. Mi odio y repugnancia hacia la telefónica surge a través de la impotencia que siento al no poder contestarme una simpleza del tamaño de la que les expreso: ¿Por qué la gente que trabaja en Telcel es tan pinche IMBÉCIL?

Es una especie de modus operandi. Es algo que sabes, sabes perfectamente: en el momento en el que pongas un pie en alguna sucursal de Servicio al Cliente te enfrentarás con la consumación de la oligofrenia humana, que los límites de la estupidez serán borrados y lo que presenciarás será peor que “Nightmare on… Sesame Street”, que incluso tú… tú indefenso cliente, estarás expuesto a un grado tal de tortura que podría enviarte directamente a la cuarentena; no estás a punto de tratar con humanos, estás a punto de tratar con simios.

¿Por qué?

Porque no hay más lugar a donde correr. Tú única opción es ir a Retardoland y lograr que compongan tu línea, o no tendrás comunicación alguna con el mundo. No tienes opción.

Así que te acercas a la ventanilla donde, en principio, una mujer (generalmente es una fémina) adulta, con una capacidad craneana determinada que le permite cargar en su cabeza una cantidad mínima de masa encefálica te atenderá, ergo, tiene una capacidad intelectual mínima requerida para realizar sumas, restas, multiplicaciones, o divisiones. O al menos eso crees tú, pero resulta, que el espécimen con el que estás a punto de tratar sufrió una contusión terrible a temprana edad que, ahora, no le permite siquiera articular oraciones con la estructura básica sujeto-verbo-predicado.

Si logras superar la prueba de comunicarte a señas con el chimpancé de la primera ventanilla, deberás poner a prueba tu paciencia. La segunda ventanilla (para la que te asignan un turno, porque les encanta pretender que saben contar y que entienden como funciona un sistema de turno) es a la jerarquía de la estupidez humana, lo que Bowser es a cualquier juego de Mario Bros que se respete.

Esto es un 50-50. Te puede tocar un macho o una hembra de la especie. Igual no importa mucho, si tienes suerte, el sujeto de estudio que te atienda, tendrá a lo sumo 2 células cerebrales moribundas con las que, la empresa que lo contrato, espera que pueda resolver problemas estratégicos de comunicación organizacional, revivir una línea telefónica, cambiar un adminículo de comunicación dañado por uno nuevo y lo peor de todo, realizar trámites de reembolso o expedir garantías para los clientes: FUCK MY LIFE.

El único motivo por el que los clientes no llevan armas a las sucursales de Telcel, es porque saben que los especímenes no han sido dotados de entelequia y mucho menos de coordinación motriz, no hay necesidad de defenderse de ellos, por lo que si llegaras a matar a uno, POR IRÓNICO QUE PAREZCA, la ley lo penaría con cárcel.

Si tenemos suerte, una nueva propuesta para legislar senda estupidez será aprobada pronto.

En fin, no quiero hacer este post más largo de lo que ya es. Por lo que me quedaré con la última de las reflexiones sobre esta generación de mastuerzos alienígenas que se ha apoderado de los mostradores de Telcel: siempre que acudas a Servicio al Cliente, debe quedarte la certeza de que, cuando salgas de ahí, puede pasar una de dos cosas.

* Habrás atravesado el pozo medieval del neanderthalismo, y habrás salido victorioso con el objetivo de tu épica misión completamente logrado,

* O habrás perdido 3 horas de tu valioso tiempo en aprender el estilo de vida que llevan estos seres de corto entendimiento: su manera de trabajar, de comunicarse, de entretenerse y de amar… piénsalo, habrás perdido un teléfono, pero habrás ganado experiencia.

Que levante la mano

2010-04-30T21:52:00.004-05:00

Para Felipe Calderón

Con la delicadeza que me caracteriza, el día de hoy los hago participes, querido público, de la tendenciosa y delicadamente polarizada entrada que tengo el placer de publicar: si alguno de ustedes, distingidos lectores, tiene preferencias de tipo social-comunista, cree que Zapata es un auténtico héroe de la historia nacional o está de acuerdo con que Felipe Calderón es un auténtico mastuerzo (busque un diccionario), entonces le hago la imparcial recomendación de cerrar esta página y privarse de las siguientes líneas.

Desde que Twitter se volvió el periódico de circulación nacional por excelencia, y las masas se congregan al calor de su disco duro para enterarse de lo más reciente en materia de... lo que sea, he tenido la oportunidad de acercarme más a opiniones que distan completamente de las mías. Algunas son bastante enriquecedoras, debo admitir, y a pesar de que no corren sobre la línea de mis muy personales puntos de vista, no dejan de interesarme y parecerme realmente sustanciosas. Otras, por su parte, son sencillos comentarios poco afortunados... por decir lo menos.

Los que generalmente me llevan y traen una cantidad considerable de followers (para aquellos que entienden el mecanismo de Twitter), son todos los que refiero a Felipe Calderón. Mi tráfico de seguidores siempre alcanza sus picos cuando hablo de religión, de sexo o de política; y para ser de lo más honesta, eso les da una idea de por qué la programación de Televisa se reduce a telenovelas populacheras donde la jodida siempre termina enamorándose del junior piadoso que la saca de su terrible miseria.

Pero volvamos al punto: Calderón. Y más concretamente: México. ¿Por qué se ha empeñado la gente en creer que la situación desesperante y de absoluta apatía que experimentamos todos los días, es culpa de una persona que, siendo tan imbécil como lo pintan, no me parece tener el potencial de deshacer un país en cuestión de 4 años?. ¿Por qué ha decidido el pueblo condenar los errores y olvidarse por completo de los aciertos?.

Me encantaría pensar que, por cada queja que tenemos acerca del tráfico, de la guerra contra el narco, de los fallidos sistemas educativos implementados, de la inseguridad local, de la política económica tan débil que manejamos, de la contaminación que inunda nuestras calles... tenemos una solución para los mismos problemas. Y me encantaría pensar que por cada reproche que hacemos, tenemos dos ideas para mejorar las condiciones en las que vivimos y sobre todo, tres veces la fuerza de voluntad que necesitamos para llevarlas a cabo.

¿Por qué soy Calderonista?

Porque tengo una forma de pensar sumamente idílica que, según la lógica, me indica que perdiendo la esperanza... lo último que alcanzaremos será el cambio. Porque creo que por cada uno de ustedes, que ha dejado de creer, yo tengo la responsabilidad de confiar, y de no desanimarme, porque alguien tiene que trabajar por sacar este país adelante, y yo he asumido ese compromiso. Porque después de ver los errores que ha cometido nuestro gobierno, me niego a dejar México en manos de cualquier persona. Porque me niego a perder la confianza.

Así que cuando alguien pida que levante la mano quien, aquí, sigue creyendo en el imbécil que dirige el país desde Los Pinos, tengan por seguro que seré la primera en gritar: presente.

10 things I hate about you

2010-03-21T13:26:00.003-06:00

I hate the way you talk to me, and the way you cut your hair.
I hate the way you drive my car,
I hate it when you stare.
I hate your big dumb combat boots, and the way you read my mind.
I hate you so much it makes me sick,
... it even makes my rhyme.
I hate the way you're always right, I hate it when you lie,
I hate it when you make me laugh, even worse when you make me cry.
i hate it when you're not around
and the fact that you didn't call
but mostly i hate the way i don't hate you
not even close,
not even a little bit,
not even at all.

"Queridos Reyes Magos"

2010-01-06T09:15:00.000-06:00

El día de hoy, cuando salí a despedir a mi papá para que se fuera al trabajo, noté que entre los arbustos del garage había un globo blanco atorado. Traía una cartita blanca, aunque sucia, amarrada al final de la cuerda y, a pesar de mi inmenso sentido del respeto y la privacidad, no me aguanté las ganas de leerla... aparentemente la escribió Jorge, un niño en algún lugar de esta inmensa ciudad, que quería pedirle algo a los 3 Reyes Magos.

Así que me tomé la libertad de transcribir la carta que amaneció en la entrada de mi casa, porque creo que tiene un mensaje que a todos nos interesa:

"Reyes Magos:

Queridos Santos Reyes yo quiero una pista "Hot-wills", una pelota porque el año pasado me porté bien, cuidé a mi hermanito, ayude a mi mamá, a mi abuelita y tío Mario, a tata y nana los obedecí y a mi abuelita Blanca le hice caso durante mis vacaciones pero sobre todo en la escuela ayudé a mis compañeros y mi maestra.

Por todo esto, espero que me traigan lo que les pido. Pido que a toda mi familia le vaya bien y le traigas una Hummer a mi tata y que sea un mejor año para mi país y todos los mexicanos."

Ahí lo tienen, alguien se acordó este año, y le pidió a los Reyes que todo vaya mejor para todos nosotros... creo que lo menos que podemos hacer es pedir lo mismo y trabajar para que el último deseo de esta carta, se vuelva realidad para muchos más mexicanos, no sólo para Jorge.

Feliz día de Reyes :)

Inocente palomita

2009-12-28T12:53:00.005-06:00

Pues en esta ocasión el post es de lo más corto y banal, sólo un recuerdo a todos vosotros de que es 28 de diciembre y lo peor que pueden hacer es confiar en su mejor amigo, dígoselos por experiencia ;).

Púchenle a la foto para verla más grandecilla, se lee mejor :D.

Heil Hitler... digo... te quiero, mamá

2009-12-14T11:37:00.002-06:00

Para la mujer más maravillosa que conozco.

Tuve la intención de escribir esta entrada hace algunos meses, pero por azares del destino jamás lo hice. Así que hoy le dedico mi post a todas las mamás que conozco y a las que no, también.

Sería complicado iniciar dando una descripción acertada de lo que es una madre, pues en un país tan diverso como el nuestro, los términos que empleamos dependen más de la subjetividad y la educación de cada individuo, que de lo que estipule la Real Academia. Aunque puedo asegurar que en mi caso, mi madre ha sido una parte esencial de mi vida: desde mi nacimiento, hasta lo el día de hoy, a mis 20 años.

Debo decir que soy fan número uno de mi madre, porque siempre ha sido una excelente y admirable mujer: trabajadora, responsable, disciplinada, digna, perseverante... pero, sobre todo, sabia... me lo recordaba en todos y cada uno de sus comentarios. El único problema fue que nadie me advirtió sobre ella y, aparentemente se les olvidó adjuntar un manual de supervivencia para casos y situaciones… en donde, digamos, todos los elementos del entorno corren en contra mía.

Pero puedo asegurarles que 20 años de vivir bajo la disciplina amorosa de mi mamá, me han vuelto la candidata número uno a participar en “Survivor”, “The Amazing Race” o “Seconds from Disaster”. Así que, más que reproches y reclamos sobre la milicia en la que me enlisté desde el día de mi nacimiento, debo agradecerle a mi madre las habilidades lingüísticas y físicas que desarrollé durante mi infancia.

Algo sumamente digno de mi madre era cierta modus operandi que la caracterizaba y que volví a escuchar, después de muchos años, cuando entré a la universidad: “El que avisa, no es traidor”, mi mamá se negó siempre a soltar el golpe por la espalda y sin prevenir al enemigo (entiéndase yo), por lo que el verdadero motivo de mi post, rescata los “warnings” de toda batalla campal donde, por mucha ventaja que tengas, tu mamá lleva las de ganar.

1.“No me provoques” – esta frase era, sencillamente, lo que el corte de listón es a toda inauguración que se respete: era la antesala de la carnicería más enferma del cine Gore sesentero. Me enorgullezco y con toda seguridad afirmo que, el único motivo por el que Kill Bill fue dirigida por Tarantino, y no por mi madre, es porque ella tenía demasiadas cosas que hacer como para dirigir películas.

2.“Vuélveme a contestar así” – Dediqué gran parte de mi juventud a analizar la psicología de los comentarios de mi madre, fue ahí donde me di cuenta de que Freud no estaba del todo loco: todos tenemos un yo, superyo, ello y de paso un álter ego poseído por el diablo que sale en momentos de crisis. Mi madre era la impulsora número uno de mis malas contestaciones, si por ella hubiera sido, me hubiera permitido decir groserías en la casa… pero evidentemente, eso no era lo políticamente correcto, así que se limitaba a motivar mi mala conducta. ¿Por qué?... porque cada una de las letras que conformaban las palabras insolentes que emanaban del pozo oscuro de los improperios (o sea, mi boca) era un motivo más para preparar el trancazo que yo estaba a punto de recibir.

3.“Ven para acá en este momento” – Es en ese momento concreto de la carnicería cuando debías hacer uso de la velocidad y toma oportuna de decisiones:

• Podías salir huyendo y esperar que los sabuesos entrenados para la cacería que mi madre había comprado y tenía en una reserva, no fueran soltados para perseguirte a lo largo de la cuadra, o

• Podías echarte a llorar histéricamente esperando que la fusión de Freddy, Jason, Stalin y Belcebú tuviera misericordia de ti y sencillamente te preguntara en un tono amenazador “¿por qué lloras?”.

4.“Te voy a dar motivos para que llores” – La última fase de la que hemos integrado una explicación podía derivar en un desastre equiparable a la explosión de Chernobyl, por eso, debías saber jugar tus cartas con extrema precisión y sin dar lugar a equivocaciones: si tu llanto desconsolado no movía ninguna fibra o nervio de mi madre, a favor tuyo, no había nada más que hacer; a menos que fueras lo suficientemente hábil como para demostrar que tu instinto de supervivencia era más efectivo que las chanclas de toalla que le regalaban a mi madre por montón en Navidad. De lo contrario… ella se apegaba estrictamente a su promesa y, sin dudarlo, te daba motivos para que lloraras.

Así es, queridos lectores, en esta ocasión quise simplemente compartir con ustedes un poco de lo que fueron los últimos 20 años de mi vida. Cabe mencionar que todos quedan cordialmente invitados a mi humilde hogar para convivir con mi familia y conocer a mi madre, quien disfruta particularmente las visitas en esta época del año. Ello no sin antes recordarles que todo ha sido una exageración absoluta de los regaños de mi madre, a quien amo y admiro por encima de todas las cosas y que entre otras cosas, me educó en pro de las buenas maneras, los modales y jamás pensó que cobraría venganza escribiendo en un blog acerca de ella.

Te amo, mamá.

Grammar Freak ;)

2009-12-11T22:05:00.005-06:00

Navegando por la inmensidad de Internet, me encontré hace poco con un término que llamó mi atención y, sobre todo, me hizo sentir perfectamente identificada con una minoría virtual y real que llevo años buscando y sobre la cual he tenido varias epifanías, mismas que me hacen creer, debería empezar mi propio grupo de apoyo: grammar freak.

Así es, ¿algún problema?

Verán, la realidad con los “grammar freaks” no es totalmente ajena a la vida diaria, todos conocen a uno y la mayoría de ustedes, además de conocerlo, lo padece. El día de hoy, he decidido escribir una entrada de apoyo para esas almas incomprendidas que se esfuerzan por escribir y hacer ver la diferencia entre “tú” y “tu”.

Es una cuestión de principios estéticos, es algo así como el punto áureo en la fotografía, o incluso coeficientes binominales, si lo suyo son los números. Hay cierta alineación entre los astros y los acentos, las comas, las S, C y Z que hacen que el universo funcione de manera uniforme y que ninguna fuerza demoníaca se oponga al correr natural de la vida. Sin embargo, y como en todo, hay una serie de peripecias que convierten la vida en una novela épica donde la única misión, según las categorías actanciales de la literatura que me dieron suficiente dolor de cabeza este semestre, es entender que los acentos tienen un condenado propósito en la vida.

Seamos honestos…

¿Qué tan difícil puede ser?, Un tal Martín Esparza espera que yo entienda que una bola de retrogradas corruptos sale a la calle y toma la ciudad en protesta por la desaparición de una empresa paraestatal que consumía más dinero del que le redituaba a la nación, ¿pero es sumamente complicado entender que “de” es una preposición y “dé” es un la conjugación del verbo “dar” para la 2ª persona del plural y singular?.

Un oligofrénico con complejo de mesías quiere que yo entienda que lleva dos años perforando todas las calles de la capital mexicana, convirtiendo el tráfico en un auténtico caos vial que solamente se le pudo haber ocurrido a Stephen King en uno de sus libros más enfermos de terror psicológico, exclusivamente para el progreso económico y social de los ciudadanos (por cierto: NOT) , ¿pero es sumamente complicado entender que “haber” es un verbo, y “a ver” (así es, con un incompresible espacio entre palabra y palabra) es una expresión utilizada en México que resulta ser homófona del primer término?.

¡Ah! Y por supuesto, debo entender y aceptar que no puedo acercarme a ningún café de la ciudad porque corro el riesgo de terminar con un diseño de coladera en el cuerpo porque los protegidos de la PFP también compran su White Moccha alto con leche descremada y dos shots de avellana, en los mismos lugares que yo frecuento y que las autoridades no pueden hacer absolutamente nada al respecto, porque, en la última década, el ‘narco’ ha tomado absoluto control sobre mi libertad , ¿pero es muy difícil entender que “a” es una preposición y “ha” es una de las mil conjugaciones de la forma compuesta del verbo “haber”?

… Me niego, me niego de manera absoluta.

PS. Te quiero y te extraño

2009-12-11T20:12:00.003-06:00

Todos conocemos a alguien que nos ha cambiado la vida, de diferentes formas y en diferentes momentos de la misma. Son esas personalidades que entran y salen de nuestra existencia e independientemente de cuánto tiempo se queden, merecen un reconocimiento silencioso que haga valer cada minuto que han dedicado a hacernos ver las cosas de forma diferente.

Hace seis años que no veo a mi abuelo. Tuve la desgracia de encontrarme a mi madre parada en la puerta principal del colegio un viernes 23 de octubre, a las dos de la tarde, con lágrimas en los ojos y sin tener mucho más que decir. Fue ahí cuando supe que tocar el piano en las tardes de verano, justo frente a la terraza que da al mar y con la mejor vista que mis ojos han conocido, no volvería a ser lo mismo... porque no tendría a mi admirador número uno sentado en el banquito de madera que, desde que tengo memoria, da la impresión de estar a punto de romperse.

Salir a tirar piedras al mar desde el malecón, sentada junto a esa estatua ridícula de la que llevo años burlándome, también había perdido su gracia, y qué decir de las pláticas desviadas de diciembre que lograban sentarnos a todos en el jardín para acabar concluyendo cuestiones totalmente ajenas a la nota de partida de nuestras conversaciones. Ya no tienen sentido, y siguen sin recuperarlo después de no sé cuánto tiempo.

Sin embargo, tuve que aprender a vivir así y hasta hoy creí oportuno escribir una entrada sobre lo mismo... o más bien, sobre él. Aunque para ser totalmente sincera, nunca he sabido por dónde comenzar.

Supongo que siempre valdrá mencionar que era sumamente sencillo. Sigo esperando el día en que una persona tan simple, me deslumbre de la manera en que él lo hacía. Siempre tenía una respuesta adecuada... para todo, y para todos. Se preocupaba demasiado por su familia, claro... él consideraba a todo el mundo, parte de su familia. Sonreía mucho, se apasionaba con facilidad y los detalles más mínimos eran suficientes para emocionarlo. Quería a su país como pocos; era maestro, pero aprendías más de él en el comedor que en el salón de clases; Era perfectamente humilde, pero sabía que eso se puede mezclar con la dignidad. Le encantaba comer y siempre quería que probaras de todo para que entendieras "lo maravilloso" de las cosas; era extremadamente distraído y, por supuesto, era un abuelo inmejorable.

Jamás entendí porque me tuve que separar de él tan pronto, pero igual aprendí a dejar de cuestionarlo. Aprendí a agradecer los momentos a su lado y a recordarlos siempre que el consuelo de los mismos aminoran la sensación de vacío que siento de vez en vez, aprendí que entre las cosas positivas que trae una separación siempre se puede contar una entrada perdida de blog. Aprendí que la gente no muere mientras no nos olvidemos de ella y que por cada día que pasamos separados de quienes queremos, vienen muchos más que pasaremos a su lado.

PS. te quiero y te extraño.

Haciendo la tarea

2009-06-26T03:09:00.002-05:00

A quien corresponda

A estas alturas es imposible no percatarse de la propaganda política que nos invade. Radio, televisión, prensa escrita y digital, anuncios espectaculares y demás medios saturan todos los espacios en blanco que existen para dar paso a la propaganda que se vuelve el tormento cotidiano del ciudadano promedio.

Las calles se pintan de todos los colores posibles, dejando ver la cara más original de nuestra carente cultura política: verde, blanco, rojo, azul, amarillo y negro, por mencionar algunos.

Pero este año hay algo distinto, algo que parece superar las millonarias inversiones de cualquier campaña publicitaria y diseño de imagen del candidato más carismático y capaz. Algo que por primera vez ha llamado la atención de nuestros gobernantes y orilló a la realización especial de publicidad para combatir un fenómeno que responde a la inconformidad de un país que, literalmente, ya no sabe que hacer: la anulación del voto.

Debo confesar que no sé en qué momento la original idea de anular el voto cruzó la cabeza del individuo que inició este debate, no sé a quien atribuírselo y mucho menos sé bajo que fundamentos se llegó a esta conclusión. Pero sé que logró un movimiento tan grande y tan fuerte que los candidatos a diferentes cargos políticos han tenido algo que comentar al respecto; y eso, querido México, es mucho decir.

Pero lejos de parecerme una propuesta de mejora, que beneficiará a las mayorías, renovará el interés político de nuestra sociedad por conocerse y educarse antes de emitir un juicio y solidificará la libertad de decisión que reside en cada uno de nosotros… me parece la manera más fácil y rápida de quitarse una enorme responsabilidad de encima.

En mis pocos años de vida he visto a este país hundirse en el hoyo de la ignorancia y la desgana, lo he visto sufrir decepciones, crisis económicas, inseguridad, analfabetismo, pobreza, hambre, deshonestidad, corrupción y recientemente epidemias; pero jamás lo había visto dejarse arrastrar de una manera tan irresponsable y conformista, bajo el pretexto de un reclamo social que parece satisfacer a todas las clases y a todos los status.

Hasta donde recuerdo, y el pequeño Larousse no me dejará mentir, anular no equivale a progresar, sino todo lo contrario. Si somos lo suficientemente ciudadanos para anular nuestra propia voz, deberíamos ser lo suficientemente ciudadanos para exigir un cambio. Y no me refiero a un cambio que implique sentarse frente a la televisión a criticar las medidas que toma el gobierno, sino un cambio que implique el interés genuino por abandonar un paternalismo que nos domina desde hace muchísimos años. Un cambio que sustente su existencia en la sed de mejora de quienes lo exigen… no en la apatía de un pueblo acostumbrado a los acarreos proselitistas donde se reparten despensas a cambio de voluntades.

Así es, querido México, lamento decírtelo pero tenemos tarea, y la fecha de entrega es el 5 de julio.

Verano peligroso

2009-06-22T18:54:00.002-05:00

Debo comenzar mi entrada con la simpleza de una disculpa: he abandonado el más personal de mis espacios por cuestiones relacionadas a los motivos de este post. Las últimas semanas del semestre hicieron de mi tiempo el equivalente de lo que fue la dignidad humana para Hitler. Pero con la tranquilidad de vuelta a donde siempre debió estar, puedo decir que he dado por comenzado mi verano y que, desafortunadamente para algunos, tendré más tiempo de escribir y dedicarme al blog.

La necia equidistancia entre el homo y el sapiens

2009-03-08T23:33:00.010-06:00

Para Angie :)

Somos una perfecta combinación entre insitintos y razón. La excelente convergencia entre un lado animal y un lado maravillosamente humano. La mezcla de ambas tendencias en un "recipiente" material que conocemos como cuerpo. El equilibrio entre ambas partes es sencillamente esencial para el íntegro funcionamiento de la vida... por lo menos desde mi muy personal punto de vista. Somos "La" especie por excelencia. Autores de maravillas de todo tipo. Hemos poblado la tierra y evitado nuestra extinción demostrando una superioridad, no sólo numérica, sino intelectual. Hemos jugado a ser Dios, y hasta ahora Dios nos lo ha permitido.

Pero ¿qué sucede cuando la balanza se inclina más hacia un lado y la delgada línea entre un equilibrio perfecto y un caos irreversible desaparece?... Estamos en problemas.
Lo más irónico del caso es que, la mayoría de la gente que se plantea esta pregunta, se escandaliza y ruega a Dios jamás encontrarse en este terrorífico escenario donde el control se vea perdido y los instintos más bajos se impongan ante la razón. Bueno, diría un sabio por ahí: mala tarde.

Mi hipotética situación ha llevado muchos nombres a lo largo de la historia: holocausto, bomba atómica, Guantánamo, Guerra del Golfo Pérsico, Tíbet & China, muertas de Júarez, Israel & Palestina, Georgia, Darfur... entre otros. Así que, si bien es cierto que la originalidad de mi texto ha quedado en entredicho, también es cierto que a pesar de lo repetitivo del asunto, no hemos logrado tomar conciencia sobre el mismo.
Y no es que critique a la especie, reduciendo nuestros actos a meras reacciones animales que anteponemos al uso del intelecto; ni apoyo la idea de que hemos llegado a un punto en el que la evolución ha sido tal, que sólo podemos ir en retroceso; mucho menos creo que la capacidad de sinapsis entre nuestras neuronas y la producción de neurotransmisores a nivel cerebral haya decaído de manera tan drástica que ha dado como resultado el caos mundial en el que nos hundimos lentamente... sencillamente creo que nos hace falta "re-aprender" a dialogar, y ver menos televisión.

Es verdad, no todo está perdido... faltan muchos años y muchos Bush para llegar a tal extremo. Para sentarse a llorar en las banquetas esperando al meteorito redentor que caerá sobre nosotros y nos mostrará un mejor destino. Para que los polos se derritan y los osos polares comiencen a morir en las playas de Chetumal. Para que se desate una guerra bacteriológica entre los EU y Rusia, que terminará afectanto al mundo entero, provocando mutaciones terribles en seres humanos. Para que la mafia se convierta en la nueva forma de gobierno de nuestro país, falta mucho... o tal vez no falte tanto.

Feliz día queridos lectores.

Gracias, pero no gracias.

2009-02-18T21:48:00.014-06:00

Para tí

Me han llegado comentarios que critícan lo fatalista de mis entradas. Sólo escribo para quejarme de la terrible situación en la que nos hundimos todos los días, jamás me detengo a observar el lado amable de las cosas y me dedico a cuestionar al mexicano promedio y conformista, con el que me encuentro en la rutina.

Así que tomé en cuenta la mayoría de los comentarios que logré escuchar. Los sometí a un riguroso análisis, del que sabía que obtendría fructíferos resultados que me ayudarían a labrar un camino sólido hacia la perfección de mi pluma inexperta, y concluí que en ésta ocasión... no tengo interés alguno en modificar la política con la que manejo éste blog. Sé que las sugerencias llegaron a mi con la mejor de las intenciones, y que el único y verdadero objetivo de las mismas siempre fue proporcionar una crítica constructiva. Por ello y para ellos: gracias, pero NO gracias.

Hay pocas cosas por la que estaría dispuesta a hacer "idioteces" (contadas, en realidad) pero éste no es espacio pertinente para enlistarlas todas. En esta ocasión sólo pretendo destacar una: la libertad de prensa. Y es que a lo largo de la historia se ha peleado por infinidad de causas (unas perdidas, otras no tanto). Pero para mí, pocas han tenido tanto sentido como la que ahora explíco.

No tiene nada que ver con estudiar periodismo. Ni con vivir en un país donde es más fácil tomar una foto censurable del presidente, que emitir un juicio categórico que descalifique a la mafia. En lo absoluto. Tiene que ver con mi naturaleza humana, que me exige tomarme el tiempo para defender una filosofía que no muere y bajo la cual navego. No es una cuestión exclusiva del comunicador, jamás. Si lo fuera mi lucha sería una causa perdida y, sobre todo, olvidada. Pero me gusta pensar que habrá más de uno ahí afuera que supondrá, muy dentro de sí, que hasta cierto punto éstas líneas le conciernen.

El inventio, dispositio y elocutio me lo demandan, y habiendo hecho uso de ésta frase en ocasiones previas a la que nos interesa en éste momento, confirmo: si se oye bonito, se entiende bonito. Así que comencemos por ahí: la libertad de prensa es la primer puerta y la escalera más próxima a la verdad absoluta que sostenía Allan Poe. El progreso del mundo, y a mi parecer, de nuestra especie, pende de un hilo delgadísimo llamado comunicación. Pero seamos realistas, a esta nación le fascina bailar zapateados en los bordes del acantilado. Es por eso que, en más de alguna ocasión, recurrimos a las tijeras de la censura para amenazar la estabilidad de nuestro diálogo.

Así que he aquí, uno de los muchos (no me veré tan fatalista en esta ocasión) bastiones de su defensa. Y reduciendo lo anterior a una simple frase, que nuevamente se traducirá en el clímax de mi escrito, y condena de mis palabras: Si han de criticarme por escribir, he de darles motivos para hacerlo.

Yes, we can

2009-02-03T20:46:00.009-06:00

Para Barack Obama

La entrada que está a punto de leer es de lo más tendenciosa, cero neutral, poco objetiva y deja a la vista la parte menos ética y profesional de la comunicación. Así que, si de manera parcial o total es usted antidemócrata, hago de su entero conocimiento las intenciones pro-Obama con las que el texto fue publicado. Gracias por su atención :)

Ahora sí

Sé que me tardé demasiado en escribir una entrada sobre esto. Pero para ser de lo más honesta no había tenido mucho tiempo, y sabía que si me decidía a hablar del tema, necesitaría más que simples palabras para rellenar un espacio que exigía muchísimo más... simplemente por la grandeza que implica el nombre de semejante personaje.

El 20 de enero fuimos testigos de un acontecimiento universal (en realidad 6 mil millones de personas lo fueron, y me excluyo porque lo único más importante que la toma de protesta del nuevo presidente de los E.U.A, es una clase de sociología en el edificio de Donatello). Un acontecimiento diseñado para todos. Un hombre que se sabe la esperanza y fe de naciones enteras, que no representa el interés de una religión, de una raza, de un idioma o de un particular... sino la respuesta a una imperante demanda de cambio que surge en cada rincón del mundo.

Ese día, a las 11:15 de la mañana aproximadamente, recibí un mensaje de texto de un amigo en Europa que decía más o menos así: "Ya puedes sentirte orgullosa de ser americana, otra vez". Supe, al instante, que en el momento en el que yo leía aquel mensaje, un hombre con un filosofía, un ideal y un objetivo, a muchos kilómetros de aquí, hacía historia y dejaba huella como pocos han sabido hacerlo.

Y mi amigo tenía razón. Después de ocho años de un exilio psicológico al que me sometí por propia convicción, regresé al mismo lugar en el que un tal George W. Bush (creo que ese era su nombre) asesinó todas mis esperanzas y ganas de volverme a llamar "americana". Me encontré en el mismo punto, pero con un hombre diferente: Barack Obama. Lo idealista siempre ha sido característica mía, y no necesariamente buena. Me he topado con gente que jura que el gobierno de Obama será una simple extensión de los desmanes de los que fue autor su antecesor, pero a decir verdad, yo no pierdo la esperanza.

Nunca he sido fanática de los discursos largos y emotivos, pero si en algo concuerdo con Edgar Allan Poe es que si suena bonito, se entiende bonito. Sólo que en esta ocasión, la frase va más allá de lo meramente estético, por primera vez en muchísimo tiempo -y eso que el futbol es uno de los grandes amores de mi vida- le encuentro sentido a la traducción (y mexicanización) de la frase que abanderó la campaña política más sonada de la historia: Sí se puede.

La peor forma de morir

2009-01-31T22:11:00.013-06:00

Para México

Sólo ahora me percato de la fuerza necesaria con la que cierto acontecimiento debió impactar mi vida. Al grado de lograr que, de todos los medios posibles de denuncia, utilizara el más sagrado que conozco: mi blog. Han sido ya muchos años de tediosos encuentros, pero jamás me había percatado de lo terrible que en es realidad. Así que el día de hoy haré uso de estas líneas para escribir sobre la más cotidiana de las torturas que se ha visto en México, desde los tiempos del Santo Oficio: viajar en metro.

Todo incia cuando para llegar a la estación más cercana, se debe tomar un autobús que, dicho con palabras más elegantes, es una especie de preparación mental para el inclemente tormento al que uno se someterá cuando logre concretar la primera parte de su odisea. Lo primero siempre resulta lo más sencillo:

Acercase a la taquilla, y comprar un boleto: ¡Así es!, hay que pagar por sufrir. Entre otras cualidades únicas del metro, destacan los dos pesos que debemos, obligadamente, pagar a la Señorita Simpatía (también llamada Cerbero dantesco) que normalmente atiende la taquilla del metro; o como yo suelo llamarle "caseta de entrada a Pesadilla en la Calle del Infierno II".

Descender a los andenes: Y cuando digo descender, hablo de bajar aproximadamente 572 escalones que nos refunden en los hornos más recónditos del globo terrestre, protagonizando nuestra propia versión de "Viaje al Centro de la Tierra", que nisiquiera Julio Verne se hubiera podido inventar, en el más alterado de sus estados mentales.

La correspondencia: Más que una explicación, éste es un llamado a todo usuario a dar un vistazo rápido a los mapas del metro. Los hay en todas las estaciones, sobre todo a la entrada de las mismas. Ubicar la dirección (correspondencia) de una línea no es tan complicado como suena, siempre y cuando seamos lo suficientemente cuidadosos. De lo contrario:

- "Joven, ¿falta mucho para llegar a Universidad?"

- "Ni idea jefe, pero ya estamos cerca de Indios Verdes"

Esperar el metro: En esta ocasión, les sugiero localizar el azulejo menos sucio del piso y hacer de él, su asiento por tiempo indefinido. A pesar de la velocidad a la que viaja el metro y de todas las ventajas que lo colocan por encima del resto del transporte público, es bien sabido por el mexicano promedio (el más leal de sus súbditos) que los 5 minutos reglamentarios de espera deben ser cumplidos al pie de la letra... y de ahí 'pal real.

Abordar el vagón: Ahora considero prudente hacer uso del ejemplo más estúpidamente atroz del que se tiene registro. Si por alguna razón cósmica y de orígen o causa sobrehumana se llegasen a encontrar en la estación de Pino Suárez a las cuatro de la tarde de un viernes... de quincena, debemos dejar muy claro que las posibilidades de supervivencia son prácticamente nulas, pero existentes. Es aquí cuando el individuo se enfrenta a una turba enardecida (equiparable a una jauría rabiosa) que pugna por entrar, o bien por salir de los vagones. Es importante remarcar que, quien no quiera subir corre el riesgo de terminar adentro de un vagón, y quien no quiera bajar corre el riesgo de terminar fuera de él.

Debo decir que quien logra completar los primeros cinco pasos de la épica misión, no sólo ha arriesgado la vida, se le condecorará con los honores más altos del ejército, San Pedro guardará un lugar privilegiado junto a Dios para los más valientes, y seguramente se le canonizará al término de sus días en este efímero mundo... sino que ha pasado la parte más difícil de su viaje. Es por eso que una vez aclarados los puntos anteriores, y esperando que sirvan para salvar más de una vida, me dispongo a dejar el resto para otra ocasión. ;)

¿Por qué?... ¡Porque puedo!

2009-01-29T18:20:00.006-06:00

Para tí

Siendo totalmente sincera debo decir que me conozco, aunque a veces parezca lo contrario. Soy un manojo de muchísimas cosas, una infinidad de sensaciones (no sólo propias, sino ajenas y meramente provocadas) que no necesariamente resultan placenteras. Sé de mis limitaciones y mis cualidades y jamás me atrevería siquiera a intentar cambiarlas: primero, porque atentar contra la naturaleza humana nunca ha sido lo mío; y segundo, porque es imposible.

Me he visto flotando en un océano de incertidumbre (no será la primera vez). Un asqueroso revoltijo de sentimientos que, en su momento, lograron que dudara de la bondad de intentar vacíar mis pensamientos y frustraciones en un espacio tan noble como lo es mi blog. Pero lo digo con alivio, a unos días de comenzada la tormenta: lo peor, ya pasó.

Pero suficiente de lamentos, pasemos a lo esencial.

Una singular cantidad de experiencias cotidianas, que hicieron acto de presencia la semana pasada, son la verdadera inspiración de ésta entrada. Y aclaro que jamás ha sido ni será mi intención vulgarizar la grandeza de un espacio en blanco, con anotaciones innecesarias que pudieran rebajarlo a la categoría de simple diario, y si lo hiciera... procuraría que la elegancia me llevara de la mano. Pero en fin, a continuación, la conclusión... o simple confirmación de una teoría bajo la que he navegado los últimos 12 años: Escribir... es un arte.

Sencillamente. Es la oportunidad de trazar, con tinta (o en su caso con pixéles y gráficos de alta resolución), absolutamente todo lo que pugna por salir de la cabeza. Dicho de otra forma, es la comunicación silenciosa. La imperante necesidad de contar un cuento, de narrar una historia, de compartir una experiencia... para si mismo y, antes que nada, para los amables que lo soporten.

Los estilos son tan variados como variados son los temas; pues la censura, enfermedad mortal de todo escritor y único acontecimiento aún más atemorizante que ver a Bush llegar al poder, todavía no impíde que se logren verdaderas obras de arte en el mundo. Aunque muchas de ellas sigan esperando que alguien las descubra y, sobre todo, que alguien las aplauda. Pocas cosas me han llenado de tanta satisfacción, y en la mayoría de las situaciones, acepto que me he visto acompañada, incondicionalmente, por la amiga que pocos buscan y aún menos encuentran: la pasión por escribir.

En esencia (y substancia) es así. Todos llevamos un publicista dentro, algunos mejores que otros, sin duda, y el mío decidio salir hoy sólo para hacerle propaganda a una de las artes más nobles que conozco: la literatura. No sabría dar una respuesta acertada, al menos en su totalidad, si me preguntaran las razones por las que dedico (gran) parte de mi tiempo a escribir. Supongo que un exceso de las mismas también resulta problemático. Pero si he de sintetizar los últimos seis párrafos en lo que será la cúspide de mi escrito, y el motivo de mis próximas críticas, diré: ¿por qué?... ¡porque puedo!

Goodbye baby & amen

2009-01-16T00:19:00.011-06:00

Para comunicación UP

Antes que nada debo disculparme por haberme desafanado de mis obligaciones con este blog durante un mes, y mi eterno compromiso con mis dos únicas lectoras (Mariana, Ceci... las quiero). Pero las vacaciones, que ni tan vacaciones, combinadas con una que otra semana de prácticas en prensa... dan como resultado blogueros irresponsables; aunque, por supuesto, ese no es pretexto ni asunto de interés por el momento.

Confieso, también, que entre mis más grandes tormentos de la semana, se encuentra mi falta de inspiración que, una vez más, limita la creatividad de las líneas que preceden y proceden. Así que, de antemano, les pido paciencia y consideración.

Son poco más de las 12 de la noche. Todo indica, si mi cerebro concuerda con los relojes del mundo y si Darth Vader no ha interferido con el curso natural de la vida en este planeta, que ya es viernes. Y también indica que dentro de poco más de 72 horas volveré a la universidad, despojada totalmente de mi libertad y principio de autonomía... que de hecho perdí hace tanto tiempo, que no estoy segura de si la palabra está bien empleada.

Pero no me malentiendan, realmente me emociona la idea de volver a las aulas: la sola idea de una clase de historia en un salón con 25 sillas, donde pretenden amontonar a 60 individuos me parece senciallemente sublime (y la acepto sólo porque me encanta); sin olvidar lo grato que será someter mi columna vertebral a una tortura de tres horas, comparable a la catástrofe de Chernobyl, cada lunes durante la clase de cine; y qué decir de la inmejorable experiencia de tener tres descansos en un día, que se traducen en una hora y media de total y completa inutilidad... lo sé: ¡fascinante!

Así es jóvenes. La universidad, en conjunto perfectamente armónico con esos horarios, se ha convertido en el motor inmóvil, origen y fin de todas mis creencias (y ganas de vivir). Puedo decir con seguridad que "El día en que la Tierra se detuvo", fue el pasado 11 de diciembre, cuando presenté mi último examen del semestre... y con esa misma seguridad que ha caracterizado mi escrito, desde su comienzo, puedo asegurar que "El día en que la Tierra volverá a girar" será el 19 de enero.

Feliz comienzo de semestre, queridos míos. Nos vemos en unos días ;)

Little know... nothing at all

2008-12-14T22:54:00.015-06:00

Para todos, una vez más.

Como ya he dicho con anterioridad, siempre he sido una persona prudente, o al menos intento serlo. Tolerante, dentro de lo que cabe (aunque a veces no quepa mucho), respetuosa e intento, ante todo, conocer los motivos y prioridades que orillan a la gente a actuar de muchas maneras que considero por demás inciertas a mi parecer.

Desde que tengo memoria, uno de los principios que debio regir mi vida fue el de "con la vara que midas serás medida". Algunos lo llaman karma, otros reciprocidad, venganza o simple mala suerte... pero, en general, trato de llevar a cabo la regla de no juzgar sin conocer a la gente. Pero ¿qué sucede cuando la primera (mala) impresión no se desmiente jamás y permanece hasta el día en que se te ocurre escribir una entrada de blog sobre ella?. Uno despierta con la ilusión, muy vaga ilusión, de que aquella persona que antepone los colores de barnices de uñas a la estabilidad económica del país, llamará por teléfono para disculparse por haber hecho tan evidente su falta de tacto con los bancos, las casas cambiarias y los grandes monopolios que rigen el rumbo de esta nación.

Pero eso jamás sucede. La fatalidad de un comentario marca Barbie queda en la memoria, en el conciente, subconciente, ello, superyo y todos los alteregos de los que el ser humano se compone, según Freud. Y lo peor de todo, no radica en la fatalidad de tan sonado comentario... sino en la continua repetición del mismo, o de otros más variados, pero que someten el intelecto a una serie de torturas indescriptibles, en los que en lugar de escurrir sangre... escurren mariposas y arcoiris, y miles de ositos cariñositos se burlan del estado de shock en el que te hundes lentamente.

No me malentiendan, siempre hay tiempo para hablar de los temas más impropios o superfluos, yo lo hago de vez en cuando... pero convertir los tacones en la base de tu felicidad, o confiar en que las rayas durante el invierno y las bolitas durante el verano son el único y verdadero camino al progreso de nuestra especie es, senciallmente, radical. Jamás creí que me encontraría en una situación donde tuviera que utilizar frases como: "No, el G8 no es un desfile de Gucci para estrenar su colección de invierno que saldrá a la venta a finales del 2008" o "La razón por la que no encuentras Escandinavia es por que estás buscando en un mapa de Asia".

Si bien es cierto que la humanidad ha condenado crímenes monstruosos y genocidios como los de Hitler y Milošević, también es cierto que la tentación parece vencernos cuando pensamos en aplicar algunos de esos castigos del Siglo XX a quien sigue creyendo que Bill Gates fue un mal presidente por haber engañado a su esposa con Monica Lewinsky y que resulta ser la misma persona que puso en tela de juicio mi procedencia (con sobrada razón) cuando dije que viví algunos años en el Puerto de Veracruz y la prueba fehaciente que brillaba por su ausencia se convirtió en el más grande indicio de mi incontrolable mitomanía: no soy negra.

Pero algunos minutos de reflexión (en realidad han sido años de lo mismo, y algunas terapias para controlar y canalizar la ira) me permitieron llegar a la conclusión de que el balance natural de este universo, se mantiene gracias a quienes hacen de los catálogos de Victoria's Secret un modus vivendi. La alineación de los planetas es esencial, por supuesto. El calentamiento global cumple su parte, ir a misa los domingos también influye hasta cierto punto... pero, preguntémonos: ¿Dónde estaría el mundo, si aquellas cabezas cuya arma letal es el rubio cenizo número 48 de L'Oreal no carburaran a la impresionante cantidad de un pensamiento por hora y expresaran su sentir en frases tan célebres e inmortales como: "México no está polarizado, estamos en octubre".

El Guernica en cama

2008-12-09T09:55:00.011-06:00

Para 2B

Jamás lo creí posible. Supongo que realmente tenía que vivirlo para comenzar a reflexionar y llegar a la conclusión de que esto no es mitología, ni se halla sólo en las páginas del Libro del Hobbit de Tolkien. Ni el griego erudito mejor capacitado para escribir una tragedia al estilo de Eurípides se hubiera imaginado un peor villano para la historia más dramática. Lo comprobé hace unos días y lo recordaré durante varios más... el estrés mata, o al menos lo intenta.

Comencé a preguntarme si era normal que el dolor de cabeza que había aparecido el miércoles, no hubiera desaparecido el viernes por la tarde, y no es que me asustara pensar que los movimientos diastólicos y sistólicos de mi corazón oscilaban entre los 140 y 160 provocandome los mareos más brutales jamás experimentados; o que la presión con la que mi músculo cardiaco bombeaba sangre al resto de mi organismo llevara una velocidad y fuerza suficiente para hacerme sentir que la masa encefálica en mi cabeza estaba a punto de salir proyectada en todas direcciones, al más puro estilo del cine gore de los años 60's.

Si tuviera que ponerle un título al jueves pasado, estaría indecisa entre: "Armaggedon" y "Cloverfield" (por si no han visto Cloverfield, basta con ver alguna película del estilo "El día después de mañana" para saber de lo que hablo). Todas y cada una de mis neuronas yacían moribundas sobre las paredes de mi cerebro, totalmente indispuestas a hacer sinápsis y mis deprimentes habilidades lingüisticas se vieron reducidas a meros gruñidos durante el resto de mi agonía. Era El Guernica en cama.

Está de más aclarar que mis esfuerzos infinitos por tomar la libreta de Fotoperiodismo y abrir sus páginas rebozantes de conocimiento sobre el tiempo de obturación necesario para lograr el congelado perfecto en la fotografía, se vieron opacados por el inexorable sufrimiento del que fui presa la semana anterior.

Pero ante tanto horror, y una vez recuperadas las fuerzas necesarias para dedicarme a mi amadísimo blog, logré entenderlo. La verdad se reveló ante mis incrédulos ojos y me hizo entender el porqué de todas las tragedias mundanas que nos aquejan hoy en día. Los dioses olímpicos se apiadaron de mi humanísima ignorancia y, por fin, encontré la respuesta a todas las preguntas y males que torturaron mi mente y mi indefenso organismo durante 72 interminables horas: "mala tarde... tienes examen de panorama, el jueves a las 9am, con Iñigo".

Little know it all...

2008-11-30T21:03:00.017-06:00

Para todos: los que son y los que conocen.

Siempre he sido una persona prudente, tolerante (hasta cierto punto), respetuosa y por lo general, logro mi objetivo de llevarme bien con las personas que me rodean. Pero hay situaciones en las que la gente simplemente muere por poner en display su premio al oligofrénico del año, y son esas mismas situaciones en las que todas mis cualidades de buen ser humano pierden la fuerza con las que intento aplicarlas.

Es cuestión de rutina, uno lo sabe y ya lo decía mi madre: "en la vida tendrás que trabajar con gente que te guste, y gente que no te guste", y si una madre lo dice, es porque simple y sencillamente es verdad. Pero, sin importar la preparación psicológica a la que hayamos sido sometidos, jamás es placentero, ni se está del todo listo, para cruzar palabras con un individuo que, sencillamente, no conoce el significado de la palabra perder (ni "piérdete").

"Yo también he estado ahí", "El mío es más grande", "Nosotros compramos dos", "Es mi tío/primo/sobrino/papá", "La que está mal eres tú", "Nadie me entiende", "Soy super complicada"... son ejemplos de frases que, en exceso, me resultan ofensivas. Jamás dudaré de la credibilidad de las personas: es fácil imaginar que alguien haya pisado el mismo mosaico frente al retablo de la pequeña iglesia escondida trás un monte que visité en el 2002 en un pueblo abandonado cerca de Antequera, en España. Así como es fácil imaginar que una persona tiene por primo, tío, hermano, mejor amigo y amante a todos los políticos en rotación e incluso aquellos que están por ofrecer su debut público, y aquellos que todavía no han nacido y se postularán para la presidencia de México en el 2074. Igual me resulta comprensible saber que la casa, de la misma persona, es aproximadamente 240 veces más grande que el Capitolio mismo, sin mencionar que entiendo a la perfección que alguien crea que todo lo que emana de mi boca, son mentiras.

De acuerdo, mentí. Y no tengo manera de esconderlo. Todas las actitudes descritas anteriormente son realmente insoportables. En realidad debo agradecer que, a lo largo de mi vida, no me he topado con una cantidad inexorable de individuos que enaltezcan estas características... pero las pocas veces que lo he hecho, el dolor y sufrimiento que resulta de estos encuentros es realmente comparable al de una patada de burro en la mandíbula. Es una necesidad incontrolable de destacar por encima del ciudadano promedio, que es directamente proporcional a la necesidad incontrolable de amordazar a quien no termina de entender que Paul Newman no era su vecino, nunca lo fue, y nunca lo será.

Pero ¿qué hacer en situaciones como esta?, no... no es simple. Primero, debemos estar concientes de que el autocontrol es una parte esencial de nuestra conducta. El éxito de nuestro encuentro, depende en un 90% de nuestra capacidad de controlar nuestros puños, piernas y hasta mandíbula. Otro 5% depende de que no haya objetos punzocortantes cerca del área de conflicto y finalmente el otro 5% restante, depende de que tan rápido corra nuestro compañero. El siguiente paso es intentar entablar una conversación civilizada, dejando de lado insultos, groserías, sarcasmos hirientes, etc.

Si la primera respuesta que obtenemos es un "Ya lo sabía, okay?", la acción inmediata a realizar es respirar profundamente y contar hasta diez (o el número que sea necesario) y proseguir naturalmente como si nada hubiera captado nuestra atención. Si la siguiente respuesta suena más o menos así: "OBVIAMENTE, WEY", no debemos alterarnos... un asesinato no tiene que ser, necesariamente, estresante. Por el contrario, veámoslo como una manera de canalizar la ira y el enojo. Asegurese de que la víctima no sobreviva... de lo contrario: "A mi me dieron dos puñaladas más cuando intentaron matarme"...

Crónica de un Invierno (1ra parte)

2008-10-23T20:25:00.004-05:00

Para Mariel

Ha pasado un año, y el tiempo no se ha detenido. Cierro los ojos y aún puedo ver la nieve que cae frente a mí. Siento un aire helado, que cala y se desliza por mi cara... y que por alguna extraña razón, me hace sonreír. No me di cuenta de la rapidez con la que sucedió: llegar, instalarse, adaptarse, enamorarse y después partir. Y a pesar de mis continuos esfuerzos por revivir cada uno de los días que pasaron... sé que me quedan infinidad de cosas por recordar.

Era un ocho de octubre. Desperté ahogada en el mar de sábanas y confusión con las que me había tapado la noche anterior, abrí la ventana, observé a mi alrededor y todo era diferente: los autos, las calles, los árboles... la gente misma. Todo me parecía poco y a la vez demasiado. Con el pasar de los días, ese todo se volvía un poco más familiar. Las calles ya no eran completas desconocidas, los vecinos esbozaban una sonrisa de vez en cuando, las ardillas de siempre llegaban al jardín buscando comida y la vida parecía pasar más ligera que antes.

Cuando por fin me atrevía a pensar que mi vida en este país de maravillas comenzaba a tener sentido, logré ver más allá de lo meramente evidente. La luz de un sol que brilla para todos, y al mismo tiempo se presenta como un total desconocido, un aire limpio, helado; las calles amplias, repletas de gente absorta en sus propios pensamientos, los abrigos que cubren desde el cuello hasta las rodillas... pero sobre todo, la belleza en cada una de las cosas que menciono.

Así transcurrieron los meses. Llenos de preocupación, de nostalgia, de felicidad, de lágrimas y de risas, de abrazos, de escuela, de amigos. Era una experiencia surreal, un despegar para no querer volver a aterrizar, nunca. Un sentir tan peculiar e intenso, que sólo podía compartirse en la intimidad de un departamento, junto a una ventana cubierta por la nieve que no deja de caer, entre manteles y abrigos que hacen las veces de sábanas y almohadas. Si te asomas, puedes ver las luces de las farolas que apenas iluminan las avenidas, que brillan junto a los edificios... junto al 504 de Charlotte Street, en Saint-Laurent.

El olor a madera y maple se sentía cada vez más penetrante, sobre todo en las calles más grandes, llenas de comercios y restaurantes. Los cafés de Sherbrooke y los clubes de Crescent estaban siempre llenos... unos por la mañana y los otros por la noche. Las luces más brillantes de la ciudad se dejaban caer sobre los árboles nevados de la Plaza Bonaventure, dibujando brillantes siluetas sobre las ramas frías. Y, como siempre, "Le Tricolore" se presentaba triunfante en las pantallas gigantes de Peel Pub, donde mares de gente vistiendo el rojo, el blanco y el azul, festejaban cada uno de los goles, que con esa magia tan característica que poseen, arrancaban una sonrisa del personaje más malhumorado del bar.

Conforme avanzaba, el recorrido por la ciudad se volvía más interesante. El Viejo Puerto se cubría de un blanco majestuoso. Las flores, que durante el verano inundaban el descenso principal hacia la bahía, habían desaparecido... dando paso a un elegante camino de nieve que se extendía desde la calle de Notre-Dame, hasta el Museo de Ciencias, custodiado por esas imponentes farolas que se dejaban notar a partir de las seis de la tarde. Si por alguna razón decidía no bajar hasta el puerto, tomaba un camino menos iluminado... pero no por eso, menos hermoso. Las calles que rodeaban la Plaza de Jacques-Cartier eran particularmente pequeñas y estrechas, con un estilo europeo que se mantiene a través de los siglos, con un pavimento mojado sobre el que se dejaban oír los cascos de los caballos que circulaban con frecuencia sobre ellas.

Sin prisa, me decido y dirijo hacia el metro más cercano: Place d'Armes. El frío del invierno que inunda las empapadas calles de la ciudad, aminoraba conforme me adentraba en las instalaciones: bajando las escaleras, pasando la tarjeta... sonriendo al taquillero, y finalmente, arribando al andén. Debo ser completamente honesta, los vagones de la línea naranja, jamás fueron de mi agrado: tal vez se deba a esos tubos que difícilmente te permiten el paso a través del carro, o a la infame cantidad de asientos que durante todo el inverno no pude utilizar.

Por ahora, he decidido desplazarme hasta Côtes-de-Neige. Si bien es cierto que el recorrido es largo, también cabe aclarar que es la manera más directa de llegar a McCarold's. Lo primero que noto al llegar a la puerta del lugar, es ese letrero de madera, con letras verdes de un estilo irlandés inconfundible, el trébol que cuelga junto a éste y el olor a cerveza que viene del interior... de la barra del fondo, a la derecha, para ser más precisa. El insistente dolor en los nudillos, te obliga a abrir la puerta y entrar a la cantina, caminando entre las mesas de madera, donde las marcas blancuzcas de los vasos se plasman en su superficie oscura. Un individuo sonriente se aproxima a ti, te permite una carta, pero antes de poder dirigirte un saludo... voltea bruscamente hacia la televisión que descansa sobre la barra del fondo, a la derecha, y dibuja una sonrisa casi incontrolable: "Le Tricolore" se ha puesto por encima en el juego contra los "Leafs".

Cadena de favores

2008-10-10T13:15:00.007-05:00

Para Magnus Schieving

A todos nos ha pasado, puedo decirlo con certeza: en algún momento de nuestra vida alguien nos ha pedido un favor. Los hay muy sencillos, casi sin importancia. Hay otros que son un poco más complejos y nos hacen dudar un poco al momento de aceptar el reto. Como podrán imaginar, yo no soy la excepción. Sucedió la semana pasada, en el auditorio de la universidad. Un hombre me pidió que jamás me diera por vencida.

Debo admitirlo: dudé por completo cuando me lo pidió la primera vez. Era uno de esos favores complejos, que no te permiten aceptar el reto con entera libertad. Pero conforme hablaba, él me convencía de lo indispensable que es mi ayuda y la del resto de los jóvenes de éste país. No suelo ser una persona que pide demasiado, pero por ésta ocasión lo consideré oportuno, así que a todos aquellos que lean estas líneas, sólo quiero pedirles un pequeño favor: jamás se den por vencidos.